Но в колыбели детства моего

уже не смог я встретить никого,

кто помнил бы меня, каким я был.

Меня, увы, мой Город позабыл.

Не встретить вновь знакомых мне людей,

не те дворы, и улицы не те,

чужие в чуждых окнах огоньки…

Мой Город, я не знал тебя таким!

Я улицы шагами измерял.

Я твёрдо верил в то, что всё — не зря,

что за ближайшим ждёт меня углом

воскреснувшая сказка о былом.

По Городу, поросшему быльём,

я со своей шёл памятью вдвоём,

но выползала явь из — за угла –

и память мне помочь тут не могла.

На Город детства опускалась ночь,

когда я уходил отсюда прочь,

но здесь осталась часть моей души –

и я себя не ощущал чужим…