2018 г.

***

Однажды — в марте, уставшем от злых метелей,

на льду, под ветром, в полночном глухом краю

весна себя обретёт в обновлённом теле,

ей снова давшем трёхмесячный свой приют.

Вздохнёт. И встанет, стремительно тень отбросив

на снег, что талой водой обернётся вмиг.

И будет так далека, невозможна осень,

как миф о прошлом из пыльных забытых книг.

Потом размякнет, зайдётся в дождливом плаче,

смешная в своих попытках не быть смешной.

И всё вернётся — но будет уже иначе.

Не так, как было. Но, видимо, — как должно.