Угасает мой светильник.

Смерть – она не собутыльник,

К трезвости зовет она.

Можно ль жить, себя храня,

С чувством самобереженья?

Нет, нельзя среди сраженья

Уберечься от огня!

Ты уж так мне жить позволь,

Чтоб не обращал вниманья

На прерывистость дыханья

И тупую в сердце боль!..

Март 1983

* * *

Я вдаль ушел. Мне было грустно.

Любовь ушла. Ушло вино.

И я подумал про искусство:

А вправду – нужно ли оно?