Чтобы выжить мне нужно…уйти. Из этого мира в другой. Вернее даже не совсем в другой, а почти что в наш, только на, почти, 90 лет назад, из 2020го года в 1932ой. Хотя тут тоже не всё так просто. Мир вроде как и наш, а вроде как параллельный, местные головастики и сами ещё до конца не разобрались. Уйду не я сам, перемещение физических тел невозможно, уйдёт моё сознание или, выражаясь научно, моя психоматрица. Риск огромный. 98 % за то, что я просто растворюсь в темпоральном поле перехода и лишь 2 % дают положительный исход. Задание для смертника, которым, по сути, я и так являюсь.

Тогда, пол года назад, узнав о моем диагнозе, Болек и Лёлик приехали ко мне. Выпроводив из квартиры сиделку они молча сели напротив и уставились на меня.

— Что, сочувствовать приехали? — спокойным голосом спросил я, — так для меня это избавление, а не наказание. Жаль только ждать ещё довольно долго и уходить буду с не самыми приятными ощущениями. Шансов, как я понимаю, всё равно нет никаких.

— Ну, вообще то, шанс есть. Мизерный, но есть, — ответил Лёлик, — только тебе придётся поехать с нами и сюда ты уже, в любом случае, не вернёшься.

— А оно мне надо?

— Это ты решишь после того, как согласишься уехать с нами и поговоришь с одним человеком, — вступил в разговор Болек, — но в любом случае для тебя ничего не изменится. Если откажешься от предложения, то сможешь дожить сколько осталось в комфортных условиях и уйти без мук.

— Болек, ты всегда с детства выступал в роли искусителя, — хмыкнул я, — ладно, бог с вами, поехали. Возможность умереть спокойно тоже дорогого стоит.

У подъезда уже ждала машина скорой помощи, что в условиях пандемии короновируса никого из соседей не удивляло. Потом была почти двухчасовая поездка до ворот затерянной среди лесов воинской части, трёхчасовой перелёт в грузовом отсеке ИЛ-76, в который карета скорой помощи просто заехала, и ещё почти час езды по бетонке, проложенной среди вековой тайги. И вот среди расступившихся деревьев стало видно одинокое трёх этажное общарпанное строение, обнесённое, однако, мощным бетонным забором, высотой метров так пять. Микроавтобус заехал в открытые каким то невзрачным мужичком ворота, повернул к строению и нырнул в поднятые ворота подземного паркинга. Контраст между тем что было снаружи и тем, что встретило внутри был просто поразительным.

Если внешне была видимость полузаброшенного объекта, то внутри всё сияло стерильной чистотой, потолочные панели источали ровный яркий свет, а встречающие были облачены в медицинские изолирующие костюмы, которые уже примелькались в репортажах из российских больниц. Даже жутковато стало. Где-то краем мелькнула мысль о "чёрных" трансплантологах, которую, хохотнут про себя, я тут же отбросил. Кому я, нафиг, нужен. Потом меня со всем бережением пересадили в навороченную инвалидную коляску и повезли к лифту.