В огромном вестибюле царит полумрак. Темноту разбавляют полторы дюжины светильников в настенных плафонах, напоминающих формой факелы. Стены облицованы великолепным мрамором бурого, словно запёкшаяся кровь, и чёрного «траурного» оттенка. Посреди зала огромная чаша, в центре которой бьёт необычный фонтан, потому что вместо воды в нём плещутся струи крови…

Посетителя встречает девушка за ресепшеном. Гостя поражает её лицо-маска с непроницаемыми за большими тёмными очками глазами. У неё точёные черты лица и бледно-голубая, будто фарфоровая в приглушённом свете настенных светильников, кожа. В её внешности ему чудиться что-то неуловимо знакомое… За спиной администраторши во всю стену огромное панно — стилизация знаменитого триптиха Босха «Сад земных наслаждений», точнее его правой створки — кошмарной действительности, которую некоторые специалисты называют воплощённым художником адом.

Вместе с девушкой-администратором скоростной лифт возносит их на к вершине башни. На кнопке надпись «Издательство АСТ». Раздвигаются двери и Вас Вас оказывается в изысканном пространстве с шикарной мягкой мебелью, редкими экзотическими растениями и цветами в кадках. На стенах живописные подлинники кисти знаменитых старых мастеров. Интерьер с тонким вкусом «инкрустирован» предметами антиквариата. Вас Вас с благоговением застывает перед скрипкой великого Страдивари в стеклянном шкафу, но надолго задержаться тут в немом преклонении ему не даёт провожатая. Ведь гость сюда пришёл не любоваться обстановкой. Через двадцать шагов она указывает ему на дверь, за которой его ожидают. Дверь легко открывается, и Вас Вас хочет переступить порог, но что-то ему мешает.

— Нет, нет, оставайтесь пока там! — решая всё за него, велит голос из мрака. — Я немного приболел, не хочу чтобы вы заразились. Поэтому не спешите, возможно, чуть позже…но вы сами должны принять решение…

Вас Вас не видит говорящего с ним человека. И вдруг справа — прямо на стене возникает чья-то тень. Смутный силуэт в большом зеркале прихожей.

— Я рад, что ты пришёл, — произносит мягкий, будто родной голос. — Я ждал тебя.

— Меня? Но почему?

— Ты избранник. И получишь вечную жизнь в бессмертном теле, осталось лишь сделать пару маленьких шажков.

— Но я хочу до конца остаться человеком!

— Что значит «до конца остаться человеком»? — мрачнеет голос. — Люди обречены и всё равно вымрут. Их тела хрупки, они подвержены старению и многим болезням, и поэтому крайне несовершенны. Всего через какие-то жалкие 60–70 лет существования быть зарытым в землю, как мусор, и через пару недель взорваться в гробу от вызванных гнием газов, чтобы остальное было подъедено червями. И это называется венцом творения?!