И тут на него налетает Рид. Живой, господи, живой! Рид читает его мысли:

— Ты живой! Я знал, что ты справишься. — Врет ведь. — Кстати про справиться.

Кирихара поджимает губы. Да, он неплохо сработал что с Басиром, что с Арройо, но в конечном счете это все неважно, потому что:

— Оттисков у меня нет.

— Хреново, — легко вздыхает Рид и шумно втягивает воздух носом. — Они были в самолете? Давай, побежали, перебирай ножками.

— Нет, они сейчас у Службы… — На бегу разговаривать очень сложно, но Кирихара пытается. — Что произошло с самолетом? Почему?..

«Почему он на хрен взорвался у меня перед носом?» — это Кирихара имеет в виду.

— А, это! — Риду кажется, что Кирихара бежит недостаточно усердно, поэтому он хватает его за руку и тащит за собой на сверхскорости. — Сеньор Лопес… провернул… диверсию года! Правда, взорвал… не тот ангар!

Они останавливаются, чтобы пропустить две машины, одну за другой, пассажиры которых палят друг в друга.

— Ты мне только честно ответь, — Рид смотрит на него самым серьезным из взглядов, — ты на взрыв хоть не оборачивался?

— Ты идиот? — почти нежно спрашивает Кирихара. — Это даже несмешно.

И почему-то смеется.

Ситуация все еще хуже некуда: у них нет оттисков, за спинами у них все еще «Вольто» и половина криминального мира Джакарты, за ограждением аэропорта до них хочет добраться огромная прорва народа. И десять минут назад одна только мысль об этом вгоняла Кирихару в отчаяние.

«Какого черта, — думает он и послушно несется вперед, не разбирая дороги, — я смеюсь, у него же отвратительные шутки».

— Нам пиздец, — как бы между прочим выдает новостной апдейт Рид, стремительно ведя их вперед. — Я немного поболтал с ребятами из «Вольто», слово за слово, поцелуй за поцелуй — в общем, на шоссе их еще полсотни. Едут сюда.

— Прошу прощения, так тебе пиздец или нам пиздец? — вежливо справляется Кирихара.

Рид строит ему страшные глаза через плечо — вежливость общее настроение фразы не спасает, — и Кирихара снова смеется. Они бегут, пока Рид не приводит их к уцелевшему ангару. Относительно средней температуры по криминальной Джакарте здесь тихо: звуки пальбы звучат отдаленно, как через стенку у соседей.

— Вообще всем пиздец, если сюда приедет Руссо, — Рид резво крутит головой.

— Он что, итальянский Девантора? — пытаясь отдышаться, спрашивает Кирихара.

Рид отмахивается, одновременно указывая на вход в ангар: