«Черт! Ну, почему это так тяжело?»

«Это ничего. Давай попробуем снова. На сей раз давай посмотрим, сможешь ли ты продержаться целых пять минут, не думая о нем, ладно? Готова? Давай!»

«Почтовый ящик, ящик, ящик, светофор. Ящик, ящик, ящ…»

– Биби?

– А? – Я резко повернулась к Деве-Готу, сидящей за рулем старого «бьюика». Она благородно возила меня на занятия вот уже третью неделю.

Закатив глаза, она повторила вопрос, как будто сделала мне одолжение.

– Я спросила, ты уже начала писать свою речь для выпускного?

– А-а… Нет. Но ты спрашивай у меня, пока я не скажу «да», ладно?

– Не могу поверить, что они доверили речь тебе. И не могу поверить, что ты даже не волнуешься. Вот я не заканчиваю досрочно именно из-за такой вот херни, – сказала она, глядя перед собой на дорогу.

– О-о, только поэтому? – рассмеялась я.

– Да, – отрезала она. – А мой средний балл не имеет к этому никакого отношения.

– Господи, похоже, я была так занята, убиваясь насчет чертова Харли, что даже и не думала о выпускном.

– А от него так ничего и нет, да?

– Нет! – крикнула я, обеими руками хватаясь за ее приглашение поговорить о Харли. – Эй, ну вот ты же там бываешь. Ты видела Харли в последнее время? Он спрашивал обо мне? С ним все в порядке? Может, у него летальный приступ дизентерии и он не хочет, чтобы я видела его в последние дни, чтобы могла запомнить его здоровым?

Дева-Гот пожала плечами.