— Зачем ты привела его?

Она крутит на пальцах свои кудри, не встречаясь со мной взглядом. Я тоже так делаю, когда мне трудно подобрать слова.

— Сначала потому, что боялась, что меня увидят играющей со смертным ребенком в одиночку, что кто-то станет задавать вопросы, и твоя личность будет раскрыта… Вместо этого я притворялась в роли его компаньонки.

— А потом?

— Потом потому, что если и был ребенок которому нужен был день, чтобы поиграть на солнышке, то это был он.

Я сглатываю, потому что мысли о нем заставляю мое сердце болеть так, как я не готова.

— А папа знал? — спрашиваю я ее. — Кто ты?

— Да. Не тогда, когда мы встретились, а после, когда я пришла к нему с тобой. Я попросила его присматривать за тобой на случай, если у тебя появятся какие-нибудь способности.

Я думала, что слишком оцепенела, чтобы испытывать боль, но ложь папы ранит хуже всего. Я знаю, что он, вероятно, чувствовал, что у него не было особого выбора, но я чувствую, что фундамент моей жизни рушится, что вся моя жизни до этого была лишь иллюзией, чарами.

— Я была вне себя от радости, когда узнала, что жду тебя, — продолжает она, словно боится, что другого шанса не будет. — И напугана, конечно. Я так много пережила за свою долгую жизнь, но никогда не была родителем. И я волновалась, ведь ты полуфэйка. Но большинство из них проходят. Я думала, у нас все будет хорошо, у меня и у моей дочери. Решила, что хочу назвать тебя Персефоной, в честь богини весны… и я знала, что твой отец одобрит это, ведь он профессор классической литературы.