— Шуруй давай, — ответил я вместо прощания. — Алко-терапевту от меня привет.

Со слащавой улыбочкой на лице, Макс послал меня к черту и захлопнул дверь.

На выходные я вернулся домой. Бросил сумку с вещами у порога и поднялся наверх. Отец как обычно сидел в кабинете.

— Вот это да, — воскликнул он, не ожидая меня увидеть, поднялся из-за стола и обнял, похлопав по спине. — Что-то случилось?

— Что-то обязательно должно случиться, чтобы мне захотелось приехать домой?

— Да нет. — Он вернулся на свое место, отодвинул чертежи и бумаги в сторону. — Просто не ожидал увидеть.

Я сел напротив, оглядывая кабинет.

— Кстати, раз уж ты здесь, — произнес он, — не против, если я Катерину сегодня на ужин привезу.

Дальнейшее развитие событий мне было хорошо известно. Не сказать, чтобы я был против его женщин, но в нашем доме? Там, где жила она…

— Мне-то что, — буркнул я. — Кто я тебе, чтобы передо мной оправдываться?

Знал, что ударил его по больному, но не мог с собой ничего поделать. Злился каждый раз.

— Я думал, ты мой сын.

Он нахмурился.

Впервые я начал бунтовать, когда мне исполнилось тринадцать. Почему-то именно тогда меня вдруг задел сам факт, что Кирилл — не мой отец. Будто он был в этом виноват. Не был.

Но каждый раз, когда он пытался строить меня или отчитывать, я бросался в него тем, что не имеет права. Глупо, конечно же. Но в подростковом возрасте все видится чернее, чем на самом деле.

— Пап, — с тех пор я знал, обратиться как-то иначе для него было бы сам большим оскорблением. — Это ведь твоя жизнь, ты вправе делать, что хочешь.

— Все точно нормально? — спросил он.

Я выдержал многозначительную паузу, молча глядя на свои руки, а потом произнес: