И в балке немой

Вечер пахнет

Отцветшими травами, пылью,

Но уже не летучей –

Холодной, тяжелой.

Затихает земля,

Лиловеет восток предо мной…

Все – при мне.

Я иду по дороге,

И тень впереди, безразличная, плоская,