Отстучавшие миги свои,

Отыгравшие, отступившие в тень,

Погасившие окна…

Вы о нас-то, живых,

Вы о нас не забыли?

Что за окнами там?

Радость? Или тоска?

Или тоже страдания, муки, метанья?

Или… нет ничего?