Невеста в платье из вышитой органзы, главным украшением которого являлся роскошный шлейф, подобрав этот самый шлейф, допрашивала, отведя в сторонку, свидетеля – высокого стройного блондина в тёмно-синем костюме с бутоньеркой.

– Витенька, что с твоим лучшим другом и моим будущим мужем по совместительству?

– Судя по моим наблюдениям – он в предобморочном состоянии.

– Это и я вижу! В чем причина?

– Нашла у кого спросить! Может, он жениться не хочет? А ты его заставляешь?

– Витя-я-я… – протянула Люба угрожающе.

– Люба, я не знаю!

– Ну, так узнай! Со мной он говорить не хочет, утверждает, что всё в порядке. Всё, иди, и без информации не возвращайся. – Она толкнула свидетеля в спину.

Тот ушёл, но вскоре вернулся.

– Ну?

– Да как бы тебе сказать…

– Как есть говори!

– Ну, он мне тоже заявлял, что всё в порядке. Но по некоторым фразам я понял, что наш новобрачный в кратчайшие сроки обзавёлся новой фобией.

– Что? Какая еще фобия?

– Он боится, что напортачит на свадьбе. Испортит… церемонию.

– Как это? Как это можно сделать в принципе?

– Наступит тебе на этот… – Виктор кивнул ей за спину. – Шлейф. Скажет не те слова в ЗАГСе.

– Там одно слово надо сказать – да!

– Я ему то же самое сказал. А он весь в себе и, по-моему, никого не слышит. Боится, что что-то не то сделает, в общем. Кольцо не на тот палец наденет. Или не той девушке.

– Витя!