— Ты вел себя разумно, — сказал Морозов.

Они сидели за столиком в кафе на Рон Пуэн.

Равик осматривал свою правую руку. Несколько раз он протер ее водкой. Он понимал, что это глупо, но иначе не мог. Теперь кожа на руке была суха, как пергамент.

— Стрелять было бы просто безумием, — сказал Морозов. — Хорошо, что у тебя ничего при себе не было.

— Ты прав, — неуверенно ответил Равик.

Морозов внимательно посмотрел на него.

— Не будь идиотом. Неужели ты хочешь попасть под суд за убийство или покушение на убийство?

Равик промолчал.

— Равик… — Морозов стукнул бутылкой по столу. — Не фантазируй.

— Я вовсе не фантазирую. Но пойми же, при одной мысли о том, что я упустил такую возможность, меня сразу начинает трясти. Случись все на два часа раньше, его можно было бы затащить куда-нибудь… Или придумать что-либо еще.

Морозов налил две рюмки.

— Выпей водки! Он от тебя не уйдет.

— Как знать.

— Это точно. Он вернется. Такие типы обычно возвращаются. Он уже у тебя на крючке. Будь здоров!

Равик выпил свою рюмку.

— Я мог бы еще поспеть на Северный вокзал. Убедиться, что он уехал.

— Конечно. Можно также попытаться пристрелить его там. И заработать по меньшей мере двадцать лет каторги. Есть у тебя еще идеи в этом роде?

— Есть. Я мог бы точно установить, действительно ли он уехал.

— И, таким образом, попасться ему на глаза и испортить все.