Я напрягаюсь, мне хочется отодвинуться, но вместо этого я целую его в ответ. Отчасти по привычке. Отчасти инстинктивно. Всегда проще сделать так, как он хочет, чтобы не злить его.

«Он тебя недостоин».

Кусаю его губу. Сильно.

Он отстраняется с искоркой в глазах, решив, что это было какое-то сексуальное действие, а не провалившаяся попытка пролить его кровь.

– Извини. Иногда так трудно тебя не целовать…

– Старайся.

– Поехали ко мне.

– Нет.

Одна капля здравого смысла во мне осталась, и я этим горжусь.

Мэтт вздыхает, но не спорит.

– Джулия права? – спрашиваю я. – Ты был там, когда Савви умерла?

Он качает головой.

– Нет.

– А потом?

– Нет. – Мэтт поворачивается ко мне. – Прости, что бросил тебя после этого. Я это и имел в виду, когда говорил с Джулией. Я должен был оставаться с тобой. А не отправлять тебя к родителям, которые просто дали Айви тебя допрашивать.

Не знаю, врет ли он. Мэтт хорошо умеет врать.

– С кем ты ругался той ночью перед нашим домом?

– Не надо ее в это втягивать.

– Почему?

– Послушай… – Он поднимает руки, будто призывая меня успокоиться. Мне хочется запрыгнуть в машину и переехать его. А потом еще раз – чтобы наверняка. – Она никак не связана со смертью Савви, правда. Она ее не трогала, клянусь.