Бьет себя по руке.

По плечам.

По лицу.

Я притихла:

может, и до меня доберется?

Боюсь даже что-то сказать.

Смотрю на заднюю дверь —

если что, добегу за секунду.

– Идиотка! – ругается Марла.

– Идиотка,

тупая,

тупая!

Ну да.