Что лукавить, я хочу пересечь арку и вернуться в эту уютную жизнь, чтобы плыть послушным планктоном по её спокойному течению.

Я обгоняю ещё пару человек и вбегаю под арку, развернув над собой флаг Молдовы. В голове каша, сердце стучит, как отбойный молоток, вокруг куча людей – финишёры, волонтёры, все поздравляют, фоткают.

Пафнутий тоже здесь, подаёт мне стакан чая. Подходит Патрик. Он что-то говорит и надевает мне на шею медаль.

– Беру и помню, – неожиданно слышу свой голос. Он пытается понять, что я сказал, а Паша ржёт.

– Конгратьюлейшн!

– Грасиес!

Этот бой я почти проиграл – прибежал 126-м, но войну выиграл!

По результатам шести дней я в сотне – 88-е место!

Ковыляю в бивуак и падаю на ковёр. Внутри пустота. Неужели всё… Неужели больше не будет бега по песку, безвкусных завтраков, собирания веточек и камней, очередей за водой и в туалет, никто больше не пришлёт писем, написанных буквами

с

в

е

р

х