На дворе стояло четырнадцатое декабря. Меньше чем через пять дней вся эта канитель должна была закончиться. От одной только мысли об этом мурашки на коже отплясывали венский вальс. Мне стало все равно, куда идти, с кем говорить и что с собой делать. Это все отходило на задний план перед осознанием скорого попадания в трясину. Я скучал по Родине и по родным, но по трясине — нет. Чтобы немного оттянуть ее, я предался случайному течению по просторам столицы Германии.

Берлин — как дальнее Подмосковье. Русский язык здесь был чуть не вторым государственным: прохожий отвечал куда скорее, если я обращался к нему на русском, а не на английском. После Парижа немецкая столица казалась разительно дешевой: шоколадки в автоматах стоили по 70 евроцентов вместо двух евро! Здесь везде разрешалось пить пиво, процветала работа без документов, а в университеты съезжались лучшие преподаватели и инженеры. Чем не рай для студента? Так считали не только учащиеся, и в Берлин, вольный творческий уголок Европы, стекались люди разных национальностей и вероисповеданий, чтобы воплощать свои мечты в деятельность. С каждым новым беженцем старый мигрант становился чуть больше немцем. И всем было отрадно творить в этом умеренном городе-парке, где перед взором разлетались ошеломленные зайцы, магнитики с Бранденбургскими воротами и осколки Берлинской стены.

На следующее утро по холодку я отправился в Польшу. Мне совсем не хотелось никуда заезжать по дороге — лишь бы поскорее вернуться в Россию. Со времен парижских фотоуроков у меня оставалось около пятнадцати евро, которые пошли на покупку билетов на автобусы «Берлин — Познань» и «Познань — Варшава».

Реальность за окном тряслась, а я трясся в этой реальности. Коробка на колесах везла людские тела в соседнюю страну. Когда-то здесь стояли закутанные в проволоки границы с пропускными пунктами, а теперь лежала ровная дорога. Когда-то в моей голове стояли закутанные в стереотипы границы дозволенного, а теперь сознание лилось куда-то в бесконечность, и было непонятно, где находится его край. Последние девяносто с лишним дней я стирал себя между километрами, взглядами и объятиями, и вот наконец начал представать перед собой голым. Черт, как же это страшно. Кажется, я наконец подошел к краю — стал никем и звать меня никак.

Рядом с колесами мелькал полосатый асфальт, изрисованный черными и белыми линиями. Вокруг простирались польские луга, чередуемые с хвойными поселениями, и среди них мой взгляд отыскал и зацепился за кусок чего-то близкого и очень знакомого, такого же полосатого, как асфальт. Внутри появилась маленькая капля радости, а душа облегченно вздохнула, будто на мгновение ее заземлили. Я прищурился, всмотрелся в пейзаж и громко рассмеялся на весь автобус. Дорога виляла мимо поля, а вдоль него стояли те, кто усиленно говорил о скором возвращении домой, — стройные березы.