– А скромность?

– Маяковский во весь голос так и шпарил! Во была личность! Я его наполовину наизусть знаю, – сказал я не к месту.

– Высоко хватил. Может, прочтешь чего?

– Сейчас неохота.

– А вы знаете, я Маяковского не люблю, – вмешалась мать. – Грубо, понимаете ли… Я его никогда не понимала, дело вкуса…

– Дело вкуса, мадам, – неожиданно он добавил «мадам».

Но матери понравилось. Она вовсю заулыбалась и пустилась было рассказывать, как ее косило, но я перебил.

– Я бы хотел заработать, а где, пока не знаю, – сказал я.

– Да, да, – добавила мать поспешно, – как бы его к делу пристроить…

– Мы с тобой так решим, – сказал он, положив мне руку на плечо, – пошлем мы тебя в пионерский лагерь художником. Будет там тебе зарплата маленькая, оформлением займешься и пейзажи попишешь. Ты, надеюсь, комсомолец?

– Да кто же его в комсомол-то примет с одиннадцатью единицами, – сказала мать.

– Что ж ты, братец, – сказал он, разводя руками, – как же так?

– Не принимают, – пробормотал я упавшим голосом, предполагая, что теперь все рухнуло, пропало. Не напишет он мне записку Азимову, раз я не комсомолец…

– Таким в комсомоле не место! – закричала мать, к моему удивлению. – Заслужить надо!

Выходит, против меня старается, вот те на!

– Мы ему дадим время, мамаша, дадим ему время исправиться. Пошлем его все-таки в лагерь, поможем ему, подсобим.

– Спасибо вам, – сказала мать, – как вы с ним быстро договорились – диву даюсь!

– А в школу мы тебя в вечернюю устроим.

– А записку обещаете?

– В чем вопрос!