Как я узнал потом, ничего криминального в их наезде не было. Здешние города, за исключением неких общественных мест, не такие дружелюбные как земные мегаполисы. Каждый район закрытая община. Мини-деревня, где чужаки не должны ошиваться просто так.

Вот и поинтересовались парни, что здоровый бледный мужик в очень странной одеже забыл на территории их общины. А была на мне старенькая футболка с логотипом "КиШа". Хорошо, что не Metallica. Могли бы за чернокнижника какого принять.

Удивительно, но речь местных я понял. А вместе с ней услышал и первое системное сообщение.

"Синхронный перевод активен". — произнёс бесстрастный женский голос в моей голове.

Я дернулся от неожиданности. Парни тоже дернулись, чуть отступая и принимая угрожающие стойки.

Драться одному против как минимум двоих, а как максимум всего района мне не улыбалось. Надо было разрядить ситуацию. Я попытался заговорить:

— Подождите. Вы меня понимаете?

Они переглянулись.

— Это что нам надо понимать? — недоверчиво спросил парнишка постарше.

"Выберете одного человека, существо или группу взглядом, чтобы добавить их в свою армию". — предложил голос, которому видимо было пофиг на мое затруднительное положение.

Взгляд мой тогда скользил по этим двум пацанам.

"Добавить в армию?" — эта мысль звучала с явным вопросом, но команда сработала.

"Запрос отправлен".

Глаза у обоих парней округлились, а челюсти отвисли. Я что-то сделал. Что-то важное. Теперь меня или совсем бить не будут, или убьют к херам.

"Запрос отвергнут".

— С-стой здесь! Я за отцом. — заорал на меня один из парней, а затем унесся, словно ужаленный.

Вокруг меня собирались люди. Уже не только молодежь, но все кто были на площади.

— Что это за варвар, Рикас. — спросил у парня мужчина лет сорока, указывая на меня.

— Он стратег. Он пытался нас завербовать.

Очень надеюсь, что стратегами тут величают не совратителей малолетних.