Я растворяюсь в его поцелуях, теряюсь в реальности, позволяю желанию охватить каждую клеточку моего тела. До дрожи. До нетерпения. До ощущения: «Еще, еще… пожалуйста, можно еще?»

— Ох, ничего себе! — выдергивает меня из забытья чей-то голос.

И я резко открываю глаза.

Тяжело дыша, силясь понять, кто это, что происходит, еще отчаянно цепляясь за ускользающую негу, но безнадежно выпадаю в реальность.

Воронов протягивает руку, утешающе поглаживает по щеке костяшками пальцев, отчего по коже расползается жар.

Фотограф. Мы не одни. Как я могла об этом забыть? Но это ладно. Для него мы настоящие муж и жена, а вот я ненадолго забылась. Хотя, надо признать, мне понравилось.

— Как ты? — тихо спрашивает Воронов.

— Зажигательно! — отвечает вместо меня фотограф, который крутится сбоку. — Фух, я тут почти поджарился. Но готов продолжать!

Воронов возмущенно зыркает в сторону.

— Нет, серьезно, пусть я даже слегка вспотел, это не помешает. Такие кадры! Я прямо всерьез вдохновился! А вы не хотите разнообразить костюмы? Ну или там просто снять с себя лишнее? Нет, вы, Александр Юрьевич, можете остаться одетым, все равно на вас мало кто будет смотреть: уж слишком у вас взгляд… эм… неприветливый. А вот ваша жена…

Воронов делает глубокий вдох, явно готовясь выдать тираду. Я прислоняюсь лбом к его плечу и тихо смеюсь.

Медленный выдох.

Еще один.

И почти спокойно:

— На выход!

— Да не переживайте вы за меня! У меня двойная оплата, так что я считаю своим долгом ее отработать. Ну подумаешь, еще чуть-чуть попотею.

— Дверь найдешь.

— А…

— А снимки мне сбросишь.