– Спасибо, – бурчу я, пытаясь обойти его, но он встает у меня на пути.

– Хочешь выпить? – спрашивает он.

– Мне и так хорошо, – я бросаю взгляд через его плечо на лестницу всего в нескольких футах от меня.

Так близко.

– Слушай, пока ты здесь: у меня есть друг, с которым я хотел бы тебя познакомить. Он сказал, что ты как раз в его вкусе.

– Спасибо, но мне это неинтересно.

– Ты даже не видела его, – смеется он.

Еще один взгляд на телефон.

23:57.

Господи, от этого парня избавиться сложнее, чем от жвачки на подошве.

– Мне и не нужно, я… кое с кем встречаюсь, – лгу я.

Его глаза загораются, и я мысленно бью себя по лбу. Почему именно это я должна была сказать? Это приведет только к еще большему количеству вопросов.

– Встречаешься? Облом. Мой приятель очень ждал встречи с тобой.

23:58.

У меня нет времени на это.

– Итак, кто же тот счастлив…

Я прерываю его:

– Извини, мне нужно бежать.