<p>

Глава 1.</p>

<p>

"Владимир Колобков"</p>

   Не думаю, что мою писанину кто-нибудь где-нибудь когда-нибудь опубликует. Да и читать это вряд ли кто захочет. Поэтому, наверное, имею право ничем не приправлять свою историю, равно как и не подавать ее в качестве некоей апологии, восхваляющей положительную составляющую сегодняшней обыденности. Писатель из меня не ахти, и данный опус - что-то вроде отрывка из дневника человека, толком не понимающего, зачем он этот дневник ведет. Некоторые говорят, что бумага и перо придуманы исключительно для одиноких людей, которым нужно куда-то девать то, что накопилось в их душах. Я с этим не согласен. Точнее согласен отчасти. В первую очередь писателю необходимо избавиться от своих страхов - страхов перед собственной совестью, порою застилающей взгляд на белый свет. Ну и потом уже бумага или тетрадь превращаются в твоего собеседника, которого никто из окружающих тебя людей не способен заменить. Именно с этим собеседником ты можешь говорить без умолку столько, сколько понадобится, при этом не боясь болтнуть лишнего или устать от разговоров.

   Моя история в первую очередь необычна тем, что я еще жив. Отец в детстве учил: "Никогда не верь ничему и ни во что, пока не увидишь это собственными глазами. Бог - исключение". Я старался следовать этому совету. Но не потому что был чересчур послушным ребенком, а, скорее, из-за склонности к прагматизму. Даже после того, что произошло со мной в детстве, я еще долго не верил в монстров и привидений. Не хотелось в них верить. Хотя та история детства - первое, что приходит в голову при упоминании об аномалиях.

   Дело обстояло так.