- А пойло ваше кто вам, святым розмийским забулдыгам, разносить будет? - резонно осведомилась тетка. - Сами что ль пойдете?

  - Можем и сами, - стукнул по столу Боб.

  - Потом бутылок не досчитаешься и денег, - ответила женщина. - И не стучи мне тут по столу, пойло свое разливаешь. Кто убирать за тобой будет?

  - Ты и уберешь! - физиономия комплектовщика раскраснелась пуще прежнего, кулаки стиснулись.

  - Вот попросишь еще раз в долг налить - хрен тебе! Как в долг налить - так Сара, дорогая, а как короленыша вашего прибили - так сволочь кершийская! - заорала официантка. Боб хотел что-то ответить, но более трезвый Дэн его удержал, понимая, что злопамятная тетка не нальет в будущем. Сара была женщиной вредной

  - Да ты прости, погорячились мы, - примирительно заявил Дэн. - Сама понимаешь, что дальше-то будет - не знаем. Страшно нам.

  - Да что будет, что будет, - махнула пластиковым подносом официантка. - Война тут будет. Драть глотки друг другу начнете, как у вас тут водится. А потом пацаненок вырастет и всех выживших порвет или же его пришибут. Ребенок долго на троне не просидит. Куклой станет. Будут регенты разные за ниточки его дергать. А принц ваш сам виноват, сам драку устроил. И сам подох как собака, и жену свою с дочкой погубил.