«Можешь приехать ко мне часа через четыре?» — написала она дрожащими пальцами подруге. Дождалась утвердительного ответа и рвано выдохнула. Не хотелось, чтобы её нашли слишком поздно, не хотелось гнить. А в том, что Даше не только страшно жить, но и не хочется — девушка была уверена. Через четыре часа её уже не должны бы откачать. Скорая будет ещё добираться невесть сколько. Но просто так уйти будет неправильно. Подумав, написала на тетрадном листе «В моей смерти прошу винить Единое Государство. Дарья.» и оставила на видном месте — чистый стол, с аккуратно уложенным книгами за монитором компьютера.

Достала стеклянную тарелку, подкурила сигарету, закашлялась и положила её, тлеющую, в посудину. Теперь дома пахло тем запахом, который Даша раньше терпеть не могла, но которого ей ужасно в этот момент не хватало.

— Ты чего проснулась? — Никита сидит на краю кровати с сигаретой и смотрит на неё своими голубыми, пронзительными глазами.

— Да как-то не спиться, — шепчет Даша, подкладывая под щёку руку. Смотрит на него в ответ и печально улыбается.

— Ну-ну, милая, не плач, — Никита тянется к её щеке, чтобы смахнуть слезу, — Всё хорошо. Опять кошмар?

Даша сонно кивает, а глаза наливаются тяжестью. Неприятное чувство селиться в груди, будто тошнота, но Даша терпит.

— Я здесь, — Никита улыбается, — Я всегда буду здесь.

— Уйдёшь ведь на пары.

— Хочешь — останусь? — предлагает он, а глаза смеются. — Могу.

— Давай. — Даша уже едва различимо бормочет, а веки с лёгким макияжем закрываются. — Встреть меня, пожалуйста после ра...