— Так вот, он сказал, ты вернешь мне двадцатку.

Анжела убрала пустой стакан и протерла стойку после ушедшего гостя.

— О ком ты?

— Об Альберте, — сказала Ванда, будто этого объяснения было достаточно.

Анжела нахмурилась, доставая из холодильника пару бутылок для очередного заказа.

— Какой еще, к черту, Альберт?

Ванда перевесилась через стойку:

— Не тупи.

— Я не туплю. Не знаю я никакого Альберта.

— Ну, Альберт, — повторила Ванда, будто Анжела дико тормозит. — Да знаешь ты его. Твой отец.

Анжела отпрянула:

— Чего?

— Альберт, твой папаша. — Она указала рукой на дверь. — Я встретила его на стоянке.

— Старик в кожаной бейсболке? Ездит на розовом девчачьем велике?

— Он самый. Судя по внешнему виду, он попал в передрягу. Просил двадцатку. Он был довольно мил. Сказал, не хочет заходить и отвлекать тебя от работы, но ты отдашь мне деньги.

— И ты дала ему денег? — в момент вскипела Анжела.

Ванда выглядела озадаченной.

— Он же твой отец. Кажется, у него настали трудные времена. Он сказал, что ты занята, и попросил дать ему двадцатку. Сказал: «Дочь с радостью вернет».

Анжела чувствовала, как ее лицо пылает от гнева.

— Ты дала денег этому наркоше?