МакФарлэйн ничего не ответил. Почему-то он не думал, что Валленар клюнет на американский паспорт.

— Так что же планирует Глинн?

МакФарлэйн сглотнул. С каждой минутой ему всё больше и больше не нравился этот разговор.

— Он говорит, план надёжен, но он пока не может им поделиться. Говорит, тайна — решающий фактор успеха…

— Какая чушь! Дай его мне. Сейчас же.

— Когда я узнал, что вы звонили, я попытался его найти. Снова. Он не отвечает ни на пэйджер, ни по рации. Кажется, никто не знает, куда он подевался.

— Чёрт его побери! Я знал, что не должен был соглашаться…

Его голос заглушил рёв статики. Затем Ллойд вернулся, чуточку слабее, чем прежде.

— Сэм? Сэм!

— Я здесь.

— Слушай. Ты — представитель Ллойда в ваших краях. Скажи Глинну, чтобы он позвонил немедленно, скажи ему, что это приказ, иначе я надеру ему задницу и лично сброшу за борт.

— Да, — устало сказал МакФарлэйн.

— Ты у меня в офисе? Видишь метеорит?

— Он до сих пор укрыт на обрыве.

— Когда его передвинут на борт?

— Как только поднимется туман. Мне сказали, потребуется несколько часов, чтобы перетащить его в трюм, может быть, полчаса, чтобы там закрепить, и затем мы отходим. Полагают, мы сдвинемся с места не позже чем в пять утра.

— У вас не останется много времени. Я слышал, надвигается ещё шторм, сильнее предыдущего.

— Шторм? — Переспросил МакФарлэйн.

Единственным ответом был шум статики. МакФарлэйн подождал ещё, но связь оборвалась. Через минуту он повесил трубку и уставился в окно. Как только сделал это, услышал, как электронные часы на столе Ллойда пробили полночь.

«Лично сброшу за борт», — сказал Ллойд.