– Нет, Фрэнк. У него не было с собой никаких документов. Совершенно ничего не известно.

– Боюсь, что вскоре выяснится. Судя по коже, он молод. Если этот сукин сын действовал по своей обычной схеме, то наверняка какая-нибудь знаменитость. Лет тридцати – тридцати пяти, привлекательной наружности. Вина бедняги лишь в том, что он оказался не в том месте и не в то время. И не с тем человеком, да разразит его небо. Вскоре примчится какая-нибудь важная шишка и заявит о его исчезновении, тогда и узнаем, кто он. Но лучше бы сделать это раньше.

Подошел другой агент.

– Инспектор…

– Что, Бертран?

– Есть одна мысль, может, глупая, но…

– Да, слушаю.

– Туфли, инспектор.

– Причем тут туфли?

Агент пожал плечами.

– Ну, это же парусиновые туфли для яхты. Я сам ношу такие.

– Да их полно кругом, и не думаю…

Фрэнк, начав, похоже, догадываться, куда клонит агент, прервал Морелли.

– Пусть договорит, Клод. Слушаем тебя, Бертран.

– Так я вот и говорю, что на этих туфлях, кроме марки производителя, есть еще торговая марка сигарет. Может, имя спонсора. А поскольку сейчас тут…

Фрэнк вспомнил о регате. Он положил руки на плечи агента.

– Поскольку сейчас тут проходит «Гран-Мистраль», или как он там называется, то этот человек может быть связан с парусным спортом. Молодец, парень, отличная работа!

Фрэнк высказал свою оценку достаточно громко, чтобы слышали и другие агенты. Бертран отошел к ним с видом моряка с Колумбовой каравеллы, закричавшего «Земля, земля!»

Фрэнк отвел Морелли в сторону.

– Клод, мне кажется, Бертран рассуждает вполне разумно. К тому же, это единственный след, какой у нас есть. Давай начнем поиски в этом направлении. Все, что могли, мы уже проиграли. Больше терять нечего.