Ниже — номер почтового ящика в Эверглейдс-Сити, что недалеко от острова Марко.

Твилли чихнул, и грудь опалило огнем.

— И чего было так на меня кидаться? — поморщился он.

— А как же еще? — спросил Сцинк. — На склоне я бы тебя ни в жизнь не поймал. Ты больно резв для такого старого пердуна, как я.

— Ну конечно. Сколько, говорите, вы весите?

— Я просто подумал, вряд ли ты хочешь, чтобы тебя снова подстрелили, да еще так скоро. А именно это тебе светило, когда два дуролома принялись палить из пушек. Либо чертов носорог превратил бы тебя в черепаху.

— Ладно, ладно, спасибо, — саркастически поблагодарил Твилли. Он опять чихнул, и от боли слезы выступили на глазах.

— У меня идея. Тормозни на ближайшем съезде.

На заправке они пропылесосили фургон, и, по мнению Сцинка, собачьей шерсти набралось столько, что хватило бы на целого нового лабрадора. Твилли исцелился от чиханья. Они поехали на юг по магистрали Флорида, которую недавно переименовали (без внятных объяснений) в честь Рональда Рейгана.

— Назвали бы его именем зону отдыха, хоть какой-то смысл, — ворчал Сцинк. — Но целую магистраль? Господи, он еще в ковбойских фильмах снимался, когда ее уже построили.

Твилли сказал, ему все равно, пусть называют хоть в честь Кэти Ли Джиффорд, [46] если плату за проезд подняли до ста долларов с машины.

— И это еще мало. Надо до полтыщи, — заявил Сцинк. — И вдвое больше брать с автофургонов.

Как обычно, движение было жуткое. У Твилли привычно падало настроение.

— Вы сейчас куда? — спросил он.

— Домой, наверное, на Крокодильи озера. В настоящий момент квартирой мне служит уютный и хорошо проветриваемый гоночный «додж». А ты?

— В Эверглейдс-Сити.

— Зачем? — Сцинк приподнял бровь.

— Оглядеться, подумать. Может, просто окуня половить. Как получится.

— Ну да.