Говард Миллер, энергичный коротышка средних лет, жил в небольшом домике в шести милях от аэропорта.

– Заходите, – радушно пригласил он, открывая дверь. – Рэй сказал, что вы приедете. Что я могу для вас сделать?

– Нам нужно поговорить с вами.

– Садитесь и будьте как дома. Хотите кофе?

– Нет, спасибо. Мы пытаемся узнать побольше о гибели Гэри Рейнолдса.

– Да. Фаулер мне говорил.

– Это был несчастный случай или...

Миллер пожал плечами:

– Честно говоря, не знаю. За все годы, что я работаю в аэропорту, такого не бывало. Понимаете, все шло отлично. Спокойное небо, ясная погода, самолет уже подлетал к городу, и Рейнолдс попросил разрешения на посадку. Мы дали ему разрешение, но буквально через секунду он сообщил об урагане. Какой ураган? Наши приборы никаких изменений погоды не зафиксировали. Позже я позвонил синоптикам. Они заверили меня, что в то время даже ветра не было. Лично я думаю, что Гэри либо выпил перед полетом, либо принял какой-то наркотик. Не успели мы оглянуться, как он врезался в гору.

– Насколько мне известно, – осторожно заметила Келли, – «черный ящик» так и не нашли.

– И это странно, – задумчиво произнес Миллер. – Все остальное было на месте. Что случилось с «черным ящиком»? Чертово ФАУ обнюхало все кругом и заявило, что наши рапорты были неточны. Нам так и не поверили. Знаете, иногда бывает такое чувство, будто что-то не так.

– Разумеется.

– Вот и я чувствую: что-то не так, но не могу сказать, в чем дело. Простите, что не смог вам помочь.

Расстроенные женщины поднялись.

– Все равно большое вам спасибо, мистер Миллер. Извините, что отняли у вас время, – сказала Дайана.

– О, что вы, был рад побеседовать с вами.

Миллер проводил их до двери и, уже прощаясь, обронил:

– Надеюсь, сестре Гэри стало лучше.

Келли не поверила своим ушам.

– Что? Что вы сказали?