— Помните меня? — спросил Джесси.

Она не ответила, неотрывно глядя на «глок», крепко зажатый в его руке.

Томми помахал бумажной распечаткой:

— Вот они, отпечатки пальчиков, обнаруженные на рубашке твоего чувака! Совпадают с теми, что полиция сняла с вращающейся двери на входе в деловой центр.

— И что? Это Кай Торренс? — спросила я.

— Робин Кляйстерс.

Томми проводил нас в кабинет Маккрекена, окна которого выходили на парковочную стоянку. Маккрекен сидел за столом и разговаривал по телефону. Стул буквально трещал под ним.

За считанные секунды я припомнила это имя.

— Да ты шутишь! Быть того не может!

— Нет, я не шучу. Это Робин Кляйстерс. Полиция Лос-Анджелеса получила его отпечатки в центральном архиве. Дело давнее, сколько лет прошло!

Маккрекен повесил трубку.

— А адрес у них есть?

Томми протянул ему распечатку:

— Вот. Дом в западной части города, сразу за Чайна-Лейк-бульвар. У меня две команды сейчас пробивают этот адрес, только архивные данные уж больно старые — двадцатилетней давности.

И тогда я поняла, что он не помнит этого имени.

— Томми, а ты знаешь, кто такой Робин Кляйстерс?

— Кто?

— Наш бывший практикант.

Он застыл как вкопанный.