— Собираюсь уехать.

— Да ну! Шутишь? Встречаешь кого-то?

— Нет. Действительно уезжаю. Если повезет, сегодня же вечером.

— Вот те раз… — разочарованно протянул Гилмор. — А куда и на сколько?

— К родственникам, — туманно ответил Винс. — На сколько — не знаю.

— А почему уезжаешь? Дезмонд?

— Не только он, — хмыкнул детектив. — Но по большей части — из-за него, да.

— А кто же будет охранять покой маленького Хорс-тауна? — сощурился таксист.

— Бэтмен.

— Я слышал, он уже занимается другим городом. Вряд ли у нашего мэра хватит денег, чтобы его перекупить.

— Ну, тогда не знаю. Найдется какой-нибудь Капитан Америка, не пропадете.

— Да я-то что? Я при любом раскладе не пропаду. Как возил людей, так и буду. Я ведь не супергерой, в личное дело пассажиров не заглядываю — вожу и убийц, и святош.

— Тебе немного проще, — неуверенно хмыкнул Винс.

— В чем-то да, — согласился Рисби. — Хотя рутина, рутина это все. Сидишь за баранкой, радио слушаешь… К вечеру задница и ноги так болят, будто на лошади ездил, а не на машине. А спина… Ох, и говорить о ней не хочу!

— Ясно, — усмехнулся детектив.

— Ну да ладно, решать тебе. Если надо, то поезжай, конечно, к родственникам. Поехали?

— Поехали.

За окном проносились мертвые неоновые рекламы и разноцветные витрины магазинов, кафешек и баров. Винс наблюдал картину, дымя сигаретой и периодически прихлебывая из припасенной бутылки.

— Что вы там опять с Дезмонд ом не поделили? — спросил таксист, стремясь нарушить повисшую в воздухе тишину.

— Да связался с одной… Девочкой из его стриптиз-бара, а он, оказывается, давно на нее глаз положил.