Я вижу. Морщины в уголках его рта. Седые глаза. Худые пальцы. Но не могу собрать картину воедино. Понять, кто он.

«Все это бред!»

Смятая бумага прыгает по ступеням, падая в лестничные проемы. И острый, кривой нож разрывает горло, выворачивая из него хрящи.

Открываю папку, склоняясь над столом.

«История…»

Замираю, прислушиваясь. В зале тихо раскрывается окно. Скрипит петлями.

Тихо выключаю свет, не спуская глаз с дверного проема. Присаживаюсь у стола на колено. Рука скользит в карман, нащупывая ручку револьвера.

Я так и не зарядил его…

«Когда в дом приходил кто-то незнакомый, я слышал, как тихо открывалось окно, и демон прятался в темных углах, рассматривая свою очередную жертву»

Аккуратно вытаскиваю коробку с патронами.

Серая тень, отбрасываемая высокой фигурой, ползет по полу, словно змея. Вползает в кабинет и останавливается.

Стараюсь не дышать. Вытаскиваю из коробки холодные патроны. Совсем новые, в масле, они выскальзывают из пальцев, не желая убивать.

Может ли это существо быть моим отцом?

Тень не двигается. А я вкладываю, наконец, первый патрон в барабан.

Можно ли изгнать демона, не навредив человеку? Что сделал волшебник с дочерью, когда понял, что в ней поселилась тьма?

Гильзы входят в каморы, заполняя пустоты. Револьвер принимает их вес. Становится тяжелее.

Мой отец геройски погиб в горах средней Азии. А человек умирает лишь раз. Тварь, что передо мной — не он. Нечто страшное, тьма, вырвавшаяся из-за печатей света.