— Как? Почему?! — почти заорал я.

Он никак не отреагировал. Молчал. Потом медленно, неторопливо встал, подошел к книжному шкафу, принялся разглядывать корешки. Черт знает сколько времени прошло, прежде чем он произнес — все так же отрешенно:

— Разве это не правда? Ты умер для своего прошлого. Ты это знаешь. Когда человек умирает, это происходит не сразу. Твоя душа прошла только полдороги. Осталась еще половина.

И я взорвался. Здравый рассудок отключился совершенно, мне было все равно. Он доконал меня, этот старик! Дву-мя-тремя фразами — доконал. Слова вырывались из глотки сами, шершавые, угловатые и тяжелые, как гайки:

— Но я не хочу умирать! Поймите… я буду с вами откровенен… Я не стал мусульманином, я чужой здесь человек… Не верю ни в какого Бога… во все это… Не могу разделить с вами… с этими людьми… вашу войну, ваши взгляды… Для меня это дико, это… возврат в пещеры, к питекантропам… И очень жестоко. Я — другой, не ваш, поймите, пожалуйста, — другой!

Я нарывался, наверное. Хотел нарваться. Рванул на груди рубаху. Нате, режьте меня, бейте — вот вам моя правда! Надо было лишь только прокричать эту правду, а не простонать, виновато и жалобно. Как побитая собака. Тявкает и прижимает уши, ожидая удара. Абу Абдалла, все так же молча, взял с полки книгу, перелистал, поставил на место. Дал мне время утихомириться. Дал понять, что не поддержит игру.

— Я знаю, знаю. Не бойся. Ты идешь своим путем. Это хорошо, что у тебя есть путь, Искендер. Я внимательно наблюдал за тобой. Аллах желает, чтобы ты изменился. И ты изменишься.

— Изменюсь — как?

Он отошел к окну, встав ко мне спиной. Четвертая стена пентхауса, наклонная, была сплошь забрана стеклом. Отсюда, с шестнадцатого этажа самого высокого в городе здания, уже не было видно крыш — только небо. Почему-то пасмурное сегодня, затянутое полупрозрачной дымкой. Несколько бакланов выписывали в воздухе хищные пируэты, скользя на сильных упругих крыльях в невидимых крутых потоках.

— Не имеет значения. Потому что раньше тебя практически не было. Тень, точно такая же, как тени большинства людей. В них нет никакой сущности. Они приходят и уходят, не оставляя следа. Аллах видит только тех, кто существует. А их очень мало.

— Остальных что — позволено убивать? — вырвалось само.

— Как можно убить тень, Искендер? — грустно сказал Абу Абдалла. — У нее же нет сердца.

Вдруг опять захотелось плакать. Снова пришло это мерзкое чувство: полная беззащитность, словно живешь без кожи. Прежнее мужество истаяло, испарилось. Я снова был тем, кто я есть, — маленьким, крошечным сгустком живой кровоточащей плоти. Мокрой улиткой, потерявшей свой хрупкий, смешной домик.