— На этой?

Кровать не застелена, одеяла и простыни смяты. Видны засохшие капли крови.

— На этой.

Она подходит к кровати. Я вижу «глок» у нее в руке. Мой «глок». Даже изучая кровать, она держит меня на мушке. Неизменно.

— И как это было? — спрашивает она.

— Ты и сама знаешь.

Она поворачивается ко мне и улыбается.

— Это правда, Джо. Знаешь, иногда мне кажется, что у нас есть что-то общее.

— Шантаж?

— Нет?

— То, что мы оба убийцы?

Она качает головой.

— Нет, не это.

— Тогда что?

— Я думаю, мы оба очень любим жизнь.

— Поэтично.

— Ну, если настаиваешь…

Я ни на чем не настаивал.

— А как это было для тебя, Мелисса?

— Как было что?