Все поплыло перед глазами. Мышкин пошатнулся.

Лихорадочно обшарил все карманы, хотя уже понял: незачем.

Диск мог выпасть в машине. Или рядом на землю, когда Мышкин доставал из машины зажигалку и смачивал тряпку бензином.

Бессильно Мышкин прислонился к мокрому тополю. Несколько раз глубоко вздохнул и расслабился. Закрыл глаза, добился ощущения абсолютной пустоты в голове и стал ждать.

Через три-четыре минуты внутренняя видеозапись, перемотанная назад, повторила картинку.

Он укладывает в черный полиэтиленовый мешок Клюкина. Рядом, на секционном столе, лежит диск. Мышкин выложил его, чтоб не мешал. И не взял.

Вернуться? Риск. Тем более, есть копия – у Туманова.

Нет. Нет у Туманова копии. Она была на его даче.

Решительно подняв руку, Мышкин остановил старенький москвич.

Водитель на треть опустил стекло.

– Случилось что?

– Вы могли бы меня отвезти на Васильевский?

За рулем был старик с длинной седой бородой, как у Льва Толстого.

Он покачал головой:

– Извините. Не по дороге.

– Я заплачу. Как за такси. И сверху добавлю.

– Довез бы бесплатно в другое время, в советское, – с сожалением сказал старик. – А сейчас вообще не по пути.

Мышкин вытащил из кармана последнюю сотню долларов. Остальные пятьсот он предусмотрительно спрятал под резинкой носка.

– Пожалуйста, умоляю! Вопрос жизни и смерти. Не преувеличиваю, честное слово. Этого хватит?