— Он мертв, — сказал я, наблюдая за его реакцией.

Дуг устало заморгал.

— Повтори?

— Он мертв, Дуг.

— Вот черт. Трудно теперь будет поговорить с ним, а? — Он сделал большой глоток и допил пиво. — Его ударило током? Вполне подходящая смерть.

— Нет. Его застрелили.

— Застрелили? Ты говоришь — застрелили?

— Да, так. Дуг, скажи, что ты не стрелял в Тео.

— Боже, ты просто невыносим! Сначала обвиняешь в том, что я спалил твой дом, а теперь думаешь, будто я хожу и расстреливаю людей.

— Значит, ответ отрицательный? — уточнил я.

— А ты мне поверишь, если я так скажу? Знаешь, в последнее время ты ведешь себя так, словно мы и друзьями никогда не были.

— Прости, Дуг. Возможно… не знаю, может быть, существует какое-то объяснение…

— Привет, а это еще кто? — спросил он, глядя в сторону улицы.

Там появилась полицейская машина. Ни сирен, ни проблесковых маячков. Она тихо вползла на улицу и остановилась у дороги, ведущей к дому. Из автомобиля вышла женщина-полицейский.

— Дуглас Пинтер? — осведомилась она.

Дуг махнул рукой:

— Это я, милочка.

Она сказала что-то по рации, висевшей у нее на плече, и направилась в нашу сторону.

— Мистер Пинтер, мне поручили сопроводить вас, чтобы вы могли ответить на наши вопросы.

— Если вам есть что спросить, спрашивайте.