Дождь смешивает Нереальный Коктейль.

Вот Оно, Кровосмешение.

Настоящее Кровосмешение.

Когда Её и Моя Кровь, Наша Кровь, стекает в общую лужицу. Смешивается.

— Покайся! — говорит мне Семён.

И я из последних данных мне сил, смотря на лужу крови под своими ногами, «нет» —

мотаю подбородком.

Покаюсь. Когда-нибудь. Но не здесь. Не перед тобой, урод.

— Тебе пи*дец! — говорит Семён. Он хватает меня за ухо и подносит свою руку к моему лицу.

Я вижу нож.

Кухонный нож, которым нарезают хлеб.

Я распят. В прямом смысле: в обе мои ладони

вогнано по огромному ржавому гвоздю.

Это Больно. Нереально БОЛЬНО.

Тот, кто сделал это, стоит сейчас на коленях в грязи. Он не собирается целовать мои посиневшие от холода ноги. Он не молится. Он стаскивает с меня промокшие от дождя и крови штаны.

Он собирается отрезать мне яйца. И член.

Он говорит, что сначала лишит меня Инструмента Греха, а затем — Жизни.

И когда холодное лезвие прикасается к моему паху.

Когда первая в жизни не женская рука так по-свойски хватает мой член, примериваясь,

Я слышу Голос.