Владимир Быстрицкий уже вторую неделю ежедневно навещал ресторан Комарова. К подобным посетителям здесь давно привыкли. Люди, обнаружив в Париже маленький островок, чем-то напоминавший им Россию, часто приходили сюда. Просто посидеть, почитать газету за чашкой кофе или бокалом пива, поговорить на родном языке, послушать других. Мужчина был мрачен.

Он ни на йоту не продвинулся в своем тайном задании. Подслушивающие жучки, которые он прилепил к столам, где обычно располагалась команда Жоржа Гиршманна, не дали результатов. Слушая записи в своем гостиничном номере, бывший кагэбист тихо матерился: многие слова заглушал визгливый цыганский оркестр.

Обычная праздная болтовня, ничего существенного. Владимир понимал, что шансов найти какой либо компромат на претендента ничтожно мал. Задушевная беседа с бывшей женой шахматиста — Лизой, которую он организовал в Москве перед вылетом в Париж, — также закончилась «пшиком». Та лишь злобно бубнила, какой Одинцов негодяй, что бросил ее с дочкой в тот момент, как стал хорошо играть и зарабатывать большие деньги.

Между тем чемпион мира названивал раз в три дня, требуя краткого отчета. Майор отделывался общими фразами, что приводило его шефа в дикую ярость.

— Кто на него работает! Узнай и проследи! Не может быть, чтобы из этой захудалой команды Гиршманна могли оказывать ему существенную помощь!! Наверняка в матче с Леконтом какая то сволочь натаскивала его в дебютном отношении! Слишком грамотно и быстро он разыгрывал схемы! Понял??

— Понял, — хмуро отвечал Быстрицкий. — Постараюсь выяснить.

Он сам когда то увлекался игрой, дошел до кандидата в мастера, но служба в контрразведке отнимала все время, и он забросил шахматы.

Потом приятель случайно познакомил его с одним из помощников чемпиона, а тот, в свою очередь, порекомендовал Быстрицкого в качестве опытного во всех отношениях «бойца невидимого фронта».

Так Владимир попал в команду лучшего гроссмейстера планеты.

— Не угостите сигареткой? — раздался сзади знакомый баритон. Быстрицкий обернулся.

На него вопрошающе-подобострастно взирал цыган Миша, чуть наклонившись вперед. Красная в белый горошек рубаха была расстегнута на три верхние пуговицы, обнажая волосатую грудь.

Черные блестящие сапоги резко пахли гуталином. Широкие брюки не первой свежести были подпоясаны кожаным ремнем.

Майор поморщился, достал пачку сигарет и встряхнул ее.

Миша ловко выхватил за фильтр одну из них и воскликнул:

— Премного благодарен!

Чиркнул зажигалкой, закурил.

— Давно здесь пиликаешь? — спросил бывший кагэбист, глядя в угол ресторана на двух разбитных девиц, потягивающих коктейли из длинных бокалов.