Вот он уже совсем близко, замирает, обводит взглядом ряд камер, читает. Закрыв книгу, движется мимо.

– Извините. – Я окликаю Мордоворота.

Надсмотрщик удивленно оборачивается.

– Да?

– А что вы читаете?

– Книгу. – На лице легкий намек на ухмылку.

– Простите, а какую?

Здоровяк показывает обложку. Кожаный переплет без единого опознавательного знака. Такие раньше в бумажных суперобложках продавали.

– Эту.

– А что это за книга? – продолжаю настойчиво допытываться. На вопросы Мордоворот отвечает охотно, не выказывая раздражения, а значит, буду считать, что идет на контакт. Сейчас никаких других способов привлечь его внимание не вижу. А привлечь нужно. Уж очень заманчивая штука находится в его комнате.

– Сборник поэзии.

– Поэзии? – переспрашиваю я. – Вы увлекаетесь стихами?

– Только хорошими.

– А эти хорошие?

– О да!

– Если это не покажется вам верхом наглости, – заискивающе улыбаюсь я, – почитайте мне хотя бы немного. Пожалуйста.

Мордоворот задумчиво смотрит прямо мне в лицо. Но о чем он думает, по холодным глазам не понять. В равной степени парень может прикидывать, как я поведу себя в постели, или перебирать прочитанное, выискивая наиболее понравившееся.

Продолжая улыбаться, добавляю во взгляд заискивающих ноток. Отец называет такой мой взгляд собачьим, как у маленького щенка, добавляя, что устоять перед ним невозможно.

– Хорошо.

– Спасибо, Петр Евгеньевич.