Я лежу, завернувшись в шерстяное одеяло, и смотрю в потолок.

Совсем недавно жизнь казалась мне вполне предсказуемой. Если у вас проблемы, вы сами в этом виноваты, верно? Но сейчас все совсем иначе.

Переворачиваюсь на бок. За окном тихо качаются тонкие ветки. Тени от них падают на мое лицо.

Моя мама была психологом, и я думала, что это ее призвание: вправлять мозги всем этим суицидальным подросткам с надуманными, смешными проблемами. Но, возможно, у нее не было выбора? Чем еще она могла заниматься, как не копанием в чужих жизнях? Не поймите меня превратно, но она так рьяно бежала от себя и своего прошлого, от своего дара, но все равно пришла к тому же знаменателю. Пусть не в Астерии. Пусть не с родными, но в Северной Дакоте в ней росли силы, которые она развивала, поддерживая пациентов, передавая им нужные эмоции. Она пыталась убежать от Дьявола. Но, как он сам и сказал, Дьявол – в каждом из нас. И бежать от него смешно. Ей казалось, она скрылась. Но теперь ее нет, что означает лишь одно – мы как на ладони у этих заигравшихся детей. Что Смерть, что Люцифер, что Мойра распоряжаются нашими жизнями, вертят ими как хотят. Мы ничего не можем поделать, варимся как идиоты в собственном соку, предаваясь мыслям и рассуждениям, разыскивая правильные варианты, выдирая на голове волосы, разбивая в кровь колени. Мы думаем, думаем, думаем, а в итоге ошибаемся, потому что от нас почти ничего не зависит. Я говорю «почти», потому что хочу оставить надежду. Хочу верить. Но я боюсь, что ошибаюсь. Как же мало от меня зависит: от моих сил и моего желания. Я могу всю ночь искать ответы, сетовать и жаловаться. Я могу даже найти выход! А завтра все к чертовой матери перевернется и свалится мне на башку.

Я вновь переворачиваюсь на спину, и вдруг чувствую движение в комнате.

– Норин? – зову я, приподнявшись на локтях.

Прищуриваюсь в темноту. Напротив кровати кто-то стоит. Черный, едва заметный силуэт. Спина прямая. Руки бледные, худые. Висят по обе стороны тела. В горле встает ком. Я гляжу на тень, а она глядит на меня. Никакая это не Норин. И не тетя Мэри.

– Кто вы? – Я вжимаюсь в кровать, а тень скользит над полом вперед, и лунный свет падает на сероватое лицо, скрытое черной вуалью. Ветер колышет подол старого платья.

Меня пробирает дрожь, и я натягиваю одеяло.

– Кто вы?

Ужас парализует меня. Черные глаза гостьи изучают меня из-за вуали. Это не мама. Это кто-то чужой. От этого призрака исходит волна жгучей ненависти, которая тянется ко мне, к моему лицу, душит меня, словно имеет материальное воплощение. Я вдруг думаю, что не тени от ветвей деревьев обвивают мою шею, а тень от костлявых пальцев смыкается вокруг моего горла.