Как-то вечером Марлин довольно рано обнаружил его в баре. Коули выпивал и готовился к очередной долгой ночи за столом. После небольшого обмена любезностями Марлин перешел к делу.

— Мы хотим, чтобы вы вышли из гонки, — сказал он. — И когда объявите об этом, то поддержите Рона Фиска.

Глаза Клита сузились. Глубокие морщины пролегли вдоль его лба.

— Что я должен сказать?

— Вы меня слышали.

— Не уверен.

— Мы просим вас снять свою кандидатуру и поддержать Фиска. Все просто.

Коули залпом выпил ром, не отводя глаз от Марлина.

— Продолжайте, — сказал он.

— Тут почти не о чем говорить. Ваши шансы невысоки, мягко говоря. Вы сделали свое дело, когда внесли смуту в ряды избирателей и атаковали Маккарти. Теперь вам пора сойти со сцены и помочь избрать Фиска.

— А что, если мне не нравится Фиск?

— Я уверен, что вы ему тоже не нравитесь. Это не имеет значения. Праздник окончен. Вы повеселились, попали в заголовки газет, познакомились с множеством интересных людей, но ваша последняя речь уже позади.

— Но бюллетени уже напечатаны. И в них есть мое имя.

— Это значит, что горстка ваших фанатов расстроится. Ерунда дело.

Сделав еще один большой глоток рома, Коули сказал:

— Ладно, вход стоит сто тысяч, а выход?

— Пятьдесят.

Он покачал головой и бросил взгляд на столы для игры в блэкджек в отдалении.

— Этого мало.

— Я здесь не для того, чтобы вести переговоры. Это пятьдесят тысяч наличными. Такой же чемодан, как и раньше, только чуть легче.