— Простите. Но мой тариф — сотня.

— Я буду здесь завтра, в то же время, в том же месте. — И с этими словами Марлин исчез.

На следующее утро в девять два агента ФБР постучали в дверь пентхауса. В конце концов Клит добрел до двери и пожелал знать:

— Кто это, черт возьми?

— ФБР. Откройте дверь.

Клит приоткрыл дверь и выглянул через цепочку. Близнецы. В темных костюмах. Ходят к одному парикмахеру.

— Что вам нужно?

— Мы хотели бы задать вам пару вопросов и предпочли бы сделать это по другую сторону двери.

Клит открыл дверь и пригласил их внутрь. На нем были футболка и шорты в стиле НБА, которые доходили до колен и сползли с пояса, открывая чуть ли не половину зада. Наблюдая за тем, как они садятся за маленький обеденный стол, он изо всех сил напрягал усталый мозг, чтобы вспомнить, какой закон нарушил. Ничего из недавних событий на ум не приходило, но ничто и не пришло бы в такое неудачное время дня. Он с трудом усадил свой большой живот — сколько он набрал за последний месяц? — в кресло и взглянул на их идентификационные жетоны.

— Имя Мика Раньона вам о чем-нибудь говорит? — поинтересовался один из них.

Оно действительно говорило, только пока он не был готов это признать.

— Возможно.

— Дилер метамфетаминов. Вы представляли его три года назад в федеральном суде. Просил о десяти годах, сотрудничал с правительством, очень милый парень.

— О, тот самый Мик Раньон.

— Да, тот самый. Он выплатил вам гонорар?

— Мои документы находятся в офисе в Натчезе.

— Прекрасно. У нас есть ордер на них. Мы можем встретиться завтра?

— С удовольствием.

— В любом случае мы уверены, что в ваших документах мало информации о гонорарах, которые вам платил мистер Раньон. У нас есть надежный источник, утверждающий, что он заплатил вам наличными двадцать тысяч долларов и вы никогда не сообщали об этом.