― Я не знаю, ― сказал он.

Брэдшоу бросил взгляд вниз на снимок с лицами ребят, а затем перевел его на Уиклоу.

― Я не лгу, ― сказал убийца. Брэдшоу ничего не произнес. ― Не лгу. В этом больше нет смысла. Я слишком устал и слишком болен. У меня больше нет времени на игры. Я не помню, или, по крайней мере, помню его, но ни один из них не кажется мне на него похожим. То было двадцать лет назад. Они все выглядят одинаково.

Брэдшоу пришлось признать, что это правда. Три бледных мальчика одинакового возраста, одинакового роста и телосложения. Все с темно-каштановыми волосами, длинными, потому что были 70-е. Он не желал этого признавать, но мальчики были похожи друг на друга.

― Не могу помочь, ― сказал убийца.

Брэдшоу был поражен тем, как болезненно тот выглядит. Может быть, он долго не протянет.

― Так вы знаете, кто это был? ― спросил Уиклоу, думая, что детектив мог просто проверять его. ― Чем он занимается теперь? Умираю от любопытства.

Он рассмеялся своей невольной шутке.

― Можно сказать, буквально.

Брэдшоу убрал фотографию обратно в конверт.

― Ладно, Уиклоу, ― с уверенностью заявил Брэдшоу. ― Мы закончили.

― Вот и все? Не желаете прийти навестить меня снова? Вы можете захотеть что-нибудь проверить. То есть, вероятно, он будет все отрицать.

― Уверен, что будет.

― Ну вот. Я вам понадоблюсь, чтобы подтвердить данные.

― Сомневаюсь в этом. Вы рассказали мне все, что видели в тот день, и когда и где это видели. Мне больше ничего не нужно. Я получил от вас все.

― Наверное, мне не стоит ждать от вас слов благодарности.

― Вы серьезно? ― спросил Брэдшоу. ― Боже, серьезно же, да? Вы действительно думаете, я стану вас благодарить, потому что вы, наконец, перестали тратить наше время после всех этих лет. О чем вы только думаете?

― Если вы собираетесь так...

Брэдшоу встал.

― Подождите минутку, ― попросил Уиклоу. ― Вы ничего не забыли?