Еще один выстрел. Пуля вышибла искры из капота припаркованного неподалеку автомобиля. Девушка отпрыгнула назад и приземлилась задницей на асфальт. В нее не попали лишь чудом.

Трев сбросил Франсину с плеча. Прильнул к земле.

Пуля зло прожужжала у самого его уха.

Он повернул голову влево. Прорези в мешке сместились. Пришлось опять поправлять все, возвращать их на место.

Стрелял в них старый, лысый тип в клетчатой рубашке. Он стоял где-то ярдах в двадцати от них, под прикрытием крыльца дома. Крыльцо было освещено, и Треву не составило труда заметить, как дикий старик опустил ружье, перезарядил его и выпалил по ним еще раз. Пуля вспахала асфальт рядом с Сэнди.

Но ведь он не вымок!

Он же сухой! И убил Лизу!

- Прекратите огонь, черт бы тебя побрал! - заорал Трев. - Я - офицер полиции!

- Все копы - мудаки!

Старик взмахнул стволом в направлении Трева и выстрелил снова. Пуля влепилась в землю где-то позади.

- Хватит! Просто дай нам пройти! Мы тебя не тронем!

Тебе одной жертвы не хватает, что ли?

- Зато я вас трону! Ух щас как трону! - завопил обрадованно старикашка и стал перезаряжаться.

Трев толчком перекатился на колени. Прорези для глаз снова куда-то уплыли, и он сорвал ее с головы вместе со шляпой Паттерсона.

Какое же счастье - снова нормально видеть, снова вертеть головой туда, куда захочется. По затылку застучали капли дождя, и это тоже, как оказалось, было счастье. Он упер руки в землю, поднимаясь, и пуля задела его бедро.

Задрав руку, он послал в сторону старика четыре пули - почти что очередью, почти без перерыва между выстрелами. Тот, издав отчаянный крик, выронил сперва ружье, а затем рухнул сам. Тело скатилось по ступенькам крыльца.

Трев опустил взгляд. К штанине что-то прилипло. Обломок черепа, даже с прядкой мышино-светлых волос. Оказывается, пуля-таки не задела его - так лишь показалось. Вместо этого она попала в голову Франсине - аккурат над правым ухом. Кровь, пропитавшая джинсы, принадлежала не ему.