Обыскав дом, Морин возвратилась в гостиную.

На сером ковре она увидела ярко-красные отпечатки ног.

Кто-то вошел сюда после меня!

По коже поползли мурашки. Она проследила глазами: окровавленные «пятки», минуя комнату, направлялись в сторону кухни.

Две ноги. Одна цепочка следов. То есть, только один человек, проникший внутрь.

Зажав монтировку между ног, она вытерла вспотевшую ладонь о штанину своих промокших шорт. Снова ухватилась покрепче за стальной прут.

Снова осмотрела следы.

Кто бы их не оставил, скрытности ему было не занимать. Пока Морин рыскала по дому, до ее ушей не дошло ни одного постороннего звука. Она даже не смогла почувствовать чужое присутствие. Влезая в окно, она была совершенно уверена, что в доме пусто. Конечно, были мотоциклы, припаркованные перед ним, но ведь поэтому-то она и рыскала тут, внутри - в итоге не найдя никого.

И - бывают же неудачи! - кто-то взял и пробрался следом за ней.

Кто-то дьявольски скрытный.

Преследователь.

Ничего, я ведь тоже могу преследовать его, - подумала Морин и пошла по кровавым отпечаткам. Сердце билось быстро-быстро. Все нутро сжалось. По коже будто ползла армада паучков. Потянувшись левой рукой к вороту футболки, она поправила его, чтобы не жало в груди.

Вдруг он сейчас за моей спиной?