К оружию уже тянулась чья-то рука. Выпачканная в крови рука мужчины в мокро-черном свитере, стоящего на коленях. Джон наступил на нее, сломав психу локоть. Нырнув вниз, он схватил револьвер, выстрелил человеку в голову, потом - бросил взгляд на распростертого полицейского.

На груди у того была маленькая пластиковая табличка с именем: Хансон.

Когда Хансон упал, из раскрытого подсумка на его ремне высыпались патроны. Джон опустился на колени, зачерпнул горсть и уложил в карман рубашки.

Поднявшись на ноги, он посмотрел в сторону Лин и Касси. Те все еще делали вид, что терзают отчаянно кричащую и отбивающуюся официантку. Касси, выдернув нож из плеча женщины, сжала его в зубах. Лин, опустив голову к шее, делала вид, что вгрызается жертве в загривок.

А ведь работает, - подумал Джон. - Мы сходим за реальных психов.

Интересно, надолго ли хватит маскировочки?

Он приблизился к ним. Буду просто стоять неподалеку, - подумал он. - Стоять - и отстреливать всех тех, кто полезет.

Но даже ощущая вес пуль в кармане рубашки, он понимал, что боеприпасов на всех чокнутых не хватит.

Кто-то метнулся к ним со стороны. Джон развернулся. Человек с мясницким ножом. На черном лице цвела белая ухмылка.

Джон прицелился.

Это что, Стив Винтер?

- Нет! - вырвался у него крик.