Со скрипом, как гоголевский Вий, я приподнял веки. Надо мной мерцали звезды. Нет, не Алабамы. Обычные звезды средней полосы России. Типичные для этого времени суток. На зубах противно хрустнула пластмасса.
Водка! Я чуть не подавился пластиковым стаканчиком и поискал глазами, кому в голову могла прийти идея отпаивать человека водкой. Пляж был пуст. Рядом со мной сидела, поеживаясь от холода, Инга.
– Ну что, поехали?
– К-куда? – еле выдавил я.
– Ну не в Калифорнию же! К тебе. Где ты остановился?
– А где Ленька? – не слушал я.
– Уехал. – Инга попыталась меня поднять, однако это оказалось не так-то просто. – Он все про какую-то кулинарию твердил, а ты кричал… Ну, в общем, чтобы он от тебя отвязался. Ты, мол, в Америку уезжаешь.
И тут я окончательно очнулся. Маша! Кулинария! Боже мой, два десятка яиц!
– А мы где? – задал я сакраментальный вопрос.
– На пляже, – буднично ответила девушка и опять спросила: – Может, поедем?
Я и на этот раз пропустил ее просьбу мимо ушей.
– Так, значит, Тимирязьев уехал с этой, как ее…
– Ритой, – подсказала Инга.
– А ты что же – осталась?
– Ну не бросать же тебя здесь одного? В Москве знаешь менты какие свирепые, это тебе не Америка!
Понятно! Бедняжка все еще надеялась, что я американец.
– Твой друг тут тебе кое-что оставил. – Инга покопалась в сумочке и протянула мне скомканную бумажку. Внутри были оставшиеся деньги. На кулинарию. – Там целое послание.
Действительно, на бумажке расплывались нетрезвые каракули. Я прочитал: