– Привет, Стен, – сказал он недобро ухмыляясь. – Какими судьбами?

– Здравствуйте, сэр… – еле прошептал Менсон, посмотрев на меня мутным взглядом.

– Почему вы ушли, бросив нас? – спросил я.

– Простите меня, сэр… – пробормотал он. – Это Гоббс… Он ненавидел вас… За Каммингса… Простите, сэр… Простите…

– Зачем вы убили Ингера? – снова спросил я.

– Мы хотели взять с собой его… Доктор… Нам нужен был доктор… Но он отказался идти… Он хотел закричать… Гоббс ударил его сзади крюком…

– Почему ты вернулся и где остальные? – спросил Метью.

– Шлюпка… Застряла в торосах… И мы бросили ее вместе со Стьюдентом и Фиккерсом… Они не могли больше идти… Ночью замерз Поттс… Потом они решили съесть меня… Но мне удалось скрыться от них… Свободной воды нет… Это конец им… Всем…

Менсон замолчал. Мы оставили его в холодном кубрике – в каюте мясо начало бы отрываться с пораженных конечностей кусками. Никто из предателей не смог воспользоваться плодами своего гнусного плана, и возмездие настигло их всех. Ни один из нас, в том числе и я, больше не подходил к Менсону. Весь день он жутко, протяжно стонал – обмороженные конечности вызывали у него страшные боли, и звуки его мучений разносились по всему кораблю. К вечеру он наконец-то скончался, и тело его так и осталось лежать в кубрике с остальными погибшими. Туда же мы перенесли умерших из каюты капитана. Войти в лазарет, где лежало тело Обсона, никто из нас не смог себя заставить…

«6 октября 1762 года. Сегодня умер брат хозяина судна. Капитан Ситтон потерял рассудок и целыми днями сидит, уставившись в переборку, не реагируя ни на что. Нас осталось девять человек, и все мы жестоко страдаем от холода. Столбик термометра опустился до -40 °F»

«6 октября 1762 года. Сегодня умер брат хозяина судна. Капитан Ситтон потерял рассудок и целыми днями сидит, уставившись в переборку, не реагируя ни на что. Нас осталось девять человек, и все мы жестоко страдаем от холода. Столбик термометра опустился до -40 °F»

Дедушка Мо

Дедушка Мо

«…Наши координаты – примерно 75° с. ш. 160° з. д. Точнее определить не удается…»

«…Наши координаты – примерно 75° с. ш. 160° з. д. Точнее определить не удается…»

– Не разгорается, проклятье! – выругался Метью и вновь с яростью принялся чиркать огнивом. Он сидел прямо на заиндевевшем полу каюты – перед ним лежала кучка стружек, второпях срезанных с более или менее сухих досок, и маленькая горстка пакли. Берроу уже несколько часов без устали скоблил пороховую бочку, пытаясь выскрести с ее дна остатки пороха – он уже в кровь изрезал руки ножом, но не обращал на это никакого внимания, с упорством маньяка совершая свое дело. Последний порох с полки пистолета мы сожгли вчера, дабы поддержать еле теплящиеся языки огня.