— Я знаю, тебе кажется, что ты ко мне очень добр.
— Добр? Я люблю тебя.
— Я знаю, тебе кажется, что ты хочешь сделать как лучше, и я тебе благодарна.
— Благодарна? Это уже кое-что.
— Но все это чепуха, случайность, проходной эпизод, мы не можем остаться вместе. В этом нет смысла.
— Я тебя люблю, ты меня любишь.
— Да, ты мне небезразличен…
— Не выражайся иносказательно. Ты меня любишь.
— Ну пусть, но это нереально, как во сне, как в сказке. Ведь это было так давно, сейчас это нам только снится.
— Хартли, неужели у тебя нет ощущения настоящего времени, неужели ты не можешь
— Я живу в долгих сроках, не в отдельных настоящих моментах, пойми, я замужем, мне надо возвратиться туда, где я есть. Если ты увезешь меня в Лондон, как сказал, мне придется от тебя сбежать. Ты все портишь, чем дальше, тем больше, не хочешь понять…
— Ну хорошо, ты замужем, и что из этого? Ты никогда не была счастлива.
— Это не важно.
— А по-моему, так очень важно. Не знаю, что может быть важнее.
— А я знаю.
— Ты признала, что любишь меня.
— Любить можно и сон. Ты видишь в этом достаточное основание, чтобы действовать…
— Это и есть основание.
— Нет, потому что это сон. Он соткан из лжи.