– Не говорите такого, гетманыч!..

– Не перебивай. Похороните на этом самом месте, при дороге. Поставьте простой казацкий крест. Без надписи. Только шапку казацкую сверху положите.

Очередной приступ боли вновь принудил его застонать.

– Может, лучше бы вам помолчать?

– Ты лучше слушай, Каролик. Слушай и на ус мотай.

– Да, гетманыч.

– Итак, если напишете мое имя и титул, то боюсь, что когда эта земля отойдет пруссакам, они осквернят могилу. А так будут лежать мои косточки спокойно, пока крест не сгниет, а могильный холмик дождиком не размоет, ветерком не развеет.

– Вы и в самом деле этого желаете?

– Да. Чем я лучше простых казаков?

– Вы – гетманыч, сын Пилипа Орлика – сподвижника гетмана Ивана Мазепы, великого благодетеля нашей родной Украйны.

– Так, гетманыч, но…

Неуверенная улыбка неожиданно искривила губы раненого, и он проскрежетал: – Знаешь, Каролик… Когда-то один человек бросил в мой адрес поговорку: ни одного перекреста могилки не видно! Тогда я обиделся, а теперь вот подумал: он таки прав! Скромная могилка моя со временем сгинет…

– Гетманыч, как можно говорить такое?!

– Оставь, Каролик! Ты же знаешь, что моя матушка – Герциковна, а Герцики – род выкрестов.

– Пусть бы у того негодяя язык распух, если он вам такое сказал!

– Дорогой мой Каролик, он уже давно в лучшем мире! Вскоре наши души встретятся, и я найду для этого человека достойные слова… Но правду некуда девать: когда-то я очень обиделся, теперь же понял, что он прав… По крайней мере касательно моей могилки…

– Гетманыч, перестаньте немедленно! Вы – самый достойный человек из тех, кого я только знал или знаю!

– И даже более достойный, чем благородный мой отец Пилип Орлик?

– Ну, это другое…

– Вот видишь, и ты не всегда прав… дорогой мой побратим Кирило.